Nací...hace una punta de años,
en una casa de aquellas de techos altos y balcones...balcones, altillo y azotea!
En verano, las puertas abiertas mostraban el zaguán. Y como si fuera una radio antigua, inmensa: se podía escuchar a mi viejo tocando un tango en el piano.
Cantar...no cantaba...pero...¡cómo tocaba!...
...Tenía claraboyas la casa. De las que se abren al cielo...De noche, si estaban abiertas, se escuchaban los tambores que tocaban en los conventillos de la vuelta.
...los tamboriles, tristes...llamando
...como es el candombe.
Ahí me crié...
en ese raro y exquisito entorno.
Barrio...barrio.
El bar de la esquina, el almacén de Modesto a la vuelta, los vecinos...el manco Jaime repartiendo diarios....
Y...el tango de mi viejo al piano.
Mezclas étnicas de las básicas, de primera mano.
Salvaje convivencia con una tolerancia única.
Todo colores, pasiones de vida, amarguras perfumadas con alegrías de las que vienen en frasco chico.
Época de los últimos malevos, de recios cantores, de los grandes creadores.
Cuando todavía existían una Margot y un Serafín, el organillo y el bailarín.
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Fragmento extraído de la obra:
¿que tango hay que cantar?
España 2008 - Derechos Reservados
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Escuchar versión grabada aquí.
